Литературное имя
рейтинги, публикации, рецензии, издать и продать книгу
Наш проект позволяет авторам войти в Большую литературу, получить признание и заработать, помогая начинающим: подробнее ...
 
Личный кабинет Выход
Рейтинги
Публикации
Магазин
Издать книгу
Новости сайта
Словарь терминов
Частые вопросы
О проекте
Анонсы публикаций
Новости сайта
Новости апреля
Сайт визитка Вашей книги
Объявления
Зарегистрируйтесь на сайте и получите 100 махов, 500 web-литов и 1 монетку для начала работы!
Конкурсы
Объявлен литературный конкурс рассказов "Будущее человечества" 2018 года.
Объявлен всероссийский конкурс рецензий "Пишу о театре" 2018 года.
Объявлен международный конкурс литературы и визуальных искусств "Футбольные истории" 2018 года.
Владимир Плешаков - Проза: миниатюры (проза об утре, природе, пейзаже)
Туман
Когда смотришь из дома, через окно, туман кажется съедобным, будто яркую картинку присыпали сахарной пудрой. Выходишь – ан нет, не сладкий! Но вкусный все же, свежий, влажный, с примесью трав, приправленный дымком – привет от далеких костров.
Шагнул вперед – и утонул.
Звуки, как и запахи, тоже погружены в туман, притоплены. Но не вязнут, а пузырятся, неслышимые до поры. И вот всплывает на поверхность какой-нибудь, случайный: треснуло что-то, вздохнул кто-то глубоко, с присвистом.
Страшно? Тревожно? Нет, ничуть.
Странно, незнакомо. Та же тропа, прежние заросли крапивы, старый штакетник, а все иное.
Цвета на расстоянии вытянутой руки не яркие, но насыщенные, сырые. Мир еще не просох, двигайся осторожней – размажешь!
Но не цвета, не звуки и не ароматы, более всего изменились формы. Туман не скрыл – обнажил. Обнаружил подвижность и зыбкость, текучесть, невнятность.
Кто-то сравнивал жизнь с пролетевшей сквозь комнату птицей: впорхнула в одно окно, пересекла комнату и – фрр – в другое, вот и все. Мощная метафора. Но здесь, посреди тумана (где ни встанешь, всегда будешь посреди), все представляется иначе.
Вот впереди будущее – размытым пятном. Приближаешься – и оно обретает свойства, намекает на что-то: то ли чудовище, то ли куст. И вот уже рядом он, обычный куст орешника, трогай его, обоняй. Но ты идешь дальше. Оглянись теперь, где тот орешник? Размяк, отёк, разлапистым призраком растворился в прошлом.
Здесь очевидно: прошлого нет, а будущее изменчиво.
Миг же настоящего настолько короток, что впечатления не успевают застыть. Как ноты, перетекают одна в другую, и мир тихонько звучит убаюкивающей обманчивой мелодией.
Будто стесняясь собственной неуместности, вполголоса вскокотнул петух. Это тоже настоящее? И вот этот странный звук, словно кто-то тяжелый с увесистой поклажей прошлепал босыми пятками несколько шагов и остановился? Он еще здесь?
Чем ближе к пруду, тем туман гуще, плотней. Но и – нежней. Плачет от моих неосторожных прикосновений, куртка мокра от его слез, капля повисла на кончике носа, стекают струйки по щекам моим – туман плачет моим лицом!
Но мне не до меланхолии, уже различаю я дощатые мостки, цель моего похода.
Ведь в руке у меня удочка, хоть я и не рыболов. Это просто оправдание, пароль для случайного встречного, если б он возник из тумана. Зачем ты здесь? Куда ты? Вот, смотри, я – рыбак. Не шуточно и бездельно я слоняюсь по невидимому берегу, а имею четкую цель и назначение.
Смешно. Какая уж четкость в дымке и пелене! Какие цели и перспективы в непроглядной мути? Блуждать и удивляться. Дивиться. Диву даваться.
На Ближнем Востоке див – это сверхъестественное существо, бес, дух. Не буду диву даваться. Буду строг и чист. Не стану отражать мир, с его туманной неясностью, лучше растворюсь в нем.
Шаг, еще шаг, и я на краю. Дальше – вода.
Две влажные стихии, пруд и туман, встречаются здесь, колышутся, осторожно касаются друг друга, пробуют на вкус.
Здесь уже настолько все зыбко, что невозможны любые границы и определения. Нет места тут ничему законченному и оформленному. Так что, я замираю на краю деревянного настила, на пороге определенности.
Здесь мой пост, вот куда пробирался я сквозь сырую белесую мглу.
Передо мной уже не метафора жизни, а сама ткань, из которой она сшита, не ткань даже – пряжа, нити. Нет, еще раньше – пух, воздушная вата. И если я останусь здесь на время, то увижу, как из этой ватной бесформенности прядется мир.
А я останусь. За тем и шел.
Опубликовано: 16.10.2017
Предыдущая | Следующая | Лента публикаций

Владимир Плешаков
Рейтинг публикации: 584
Просмотры: 408, прочтения: 6
Оценки: 2 (средняя 5.0)
Ваш отзыв
Ваша рецензия
Заказные рецензии
[ORD_TBL]
Отзывы
Очень красиво. Мне понравилось... Пока не прочитал комментарии не мог понять что меня смущает - привык к прозе как к тому в чем должна быть суть и сюжет. Стихи в прозе, это - очень интересно. Автор, вы молодец!
Никита Гузь, 22.11.2017 17:13
Завораживающая передача ощущений и окружающей природы. Белые стихи, авторская философия и, что поразительно, ни одного лишнего слова.
Хотелось бы почитать ваше видение об утреннем солнце или шквальном ветре.
Дмитрий Вощинин, 02.11.2017 23:46
Спасибо! Есть и про утро. Попробую опубликовать. Есть и другие жанры
Владимир Плешаков, 03.11.2017 12:03
Это было удивительно! Спасибо, большое спасибо.
Путешествие к родам мира - это, знаете, нужно смочь описать... и Вы - смогли.
Послевкусие замечательное
Мару, 21.10.2017 18:14
Спасибо! Попробую не разочаровать и другими рассказами
Владимир Плешаков, 03.11.2017 12:04
Очень хорошо.
Ольга Глухарёва, 16.10.2017 14:27
Спасибо. Приглашаю вас почитать новые публикации
Владимир Плешаков, 19.10.2017 19:40
Замечательно. Стихи в прозе. Поместите, пожалуйста, фото автора. Это важно.
Михаил Н.Ромм, 16.10.2017 12:18
Фото поместил по вашему совету. И спасибо за отзыв
Владимир Плешаков, 19.10.2017 19:40
Рецензии
Похожие публикации
Владимир Плешаков: Утро
Александр Метёлкин: О, Итуруп, Итуруп, Итуруп...
Новые авторы
Андрей Муз
Дана Курская
Виталий Иванович Юдин
Галья Рубина-Бадьян
Владимир Колковский
Автор приглашает
Новые книги
Дуракам закон не писан
Миф о Женщине
Героиня романа
Дырка от бублика 2
Любимец Израиля
Время года
© 2014 – 2018, Литературное имя