С каждым днем холодает, прошедшее лето,
Словно и не случалось, просто снилось, и всё.
Шорты прячутся в шкаф, не походишь раздетым,
Ветер в спину толкает, и бумажки несёт
По асфальту, и вот уж, кто зерна от плевел
Отличать не намерен, ему бы лишь дуть.
Вспоминаешь, что Юг этот – все-таки Север,
Впрочем, это откуда взглянуть.
В Мигдаль Эмеке осень, в плену своих правил,
Не похожа на нашу. Но среди тишины.
Привыкаешь, как к боли в коленном суставе,
К застарелому чувству вины.
Эта боль иногда оставляет и так же,
Забываешь о прошлом, и пытаешься жить,
Неожиданно холод становится важен,
И тепло начинаешь ценить,
И пустырь, весь недавно покрытый травой,
В это время и вправду пустой.
